O ESCRITOR QUE VENCEU O BRASIL

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“Any art contributes toward the realization of cosmopolis when it promotes reflection on the shortsightedness of merely practical, merely group, or merely national interests. It does so as well when it encourages our identification with others in the human drama not because they are our kin or belong to any specific nation, class, or race, but just because they are human”Glenn Hughes, Transcendence and History



Em passeio pela América Central e Caribe, carreguei comigo “A Alma da Festa” (Realejo Livros, 2013), o novo romance de Alexandre Soares Silva, lançado em novembro passado.

Confesso que vinha enrolando a leitura, procrastinando, empurrando pra frente. Pensava: “Ok, o Alexandre escreve bem, é um blogueiro engraçado, sua imaginação é assombrosa...
Mas um romance? Será que ele dá conta? Será que não vou me decepcionar? Será que não é apenas um livrinho divertido, um passatempo, um livro escrito por um Luis Fernando Veríssimo de direita?”
Meu amigo Fausto Tiemann, que entende das coisas, já me alertara que não; dissera-me que o livro era bom, que o autor havia captado muito bem a mesquinharia da realidade brasileira presente, que valia a pena ler. Mas eu não me convenci. Leviano, levei o livro como leitura de piscina.

Pois então - besuntado de óleo, entre coqueiros verdes e drinques coloridos, na tranqüilidade de um país cinqüenta decibéis abaixo do hospício brasileiro - percebi que estava errado. E capitulei, dei o braço a torcer. Admitindo que o livro era bom (bom não, excelente), fiquei cheio de idéias a chicotear-me o cérebro.
Mas por que o livro é tão bom, afinal?

Antes de tudo, o livro é bom porque eu estou lá dentro. Percorrendo as páginas de “A Alma da Festa” senti minhas alegrias e misérias, vi as delícias e pesares de ser um trintão vivendo num centro urbano brasileiro do início do século XXI. Identifiquei-me.
E você, leitor, também há de se identificar. O espírito do Brasil de hoje está lá dentro, vivo, retratado fielmente. De quantos romances recentes podemos dizer o mesmo? Mas não é só isso.
A leitura revela a presença de um fundo de experiência real, profundo, aquele acervo de impressões diretas que forma o grande artista. Apesar do estilo leve, Soares Silva não é rasteiro nem superficial.
Por baixo da carapaça humorística, há um homem que já deve ter provado dos piores licores da vida. E tudo isto esta lá, impresso, filtrado, destilado, diluído nas passagens e nos personagens.

Vejam, por exemplo, o protagonista: o Barão João Maximiliano Juquinha-Fortescue, o aristocrata tímido.
O barão é de cepa selvagem, descende diretamente de Viriato e Boadiceia, indomáveis guerreiros celtas da Antiguidade. Mas aristocrata tímido é um oxímoro.
Aristocratas não são tímidos, não podem ser tímidos. Aristocratas são viris, são aqueles tipos arrojados, com voz alta de comando, que chefiam hostes semi-bárbaras, palmilhando terras estranhas, conquistando, saqueando, pilhando, empurrando a cerca dois metros pra frente e gritando (espingarda sustentada no ombro, olhar duro de bicho): - Isto aqui é meu, porra!
Mas o barão, não. Ele se retrai, ele olha pra baixo, ele engasga a voz, sufocado com a feiúra da paisagem urbana e a frivolidade daquela gente felizona, mal vestida, que fala alto, que debate a novela, que discute na internet, que pára em fila dupla, que banqueteia-se a rodo com o mais alto refinamento de um caminhoneiro.

Ele não agüenta estas coisas. Prefere escapar, submergir o espírito em divagações, encapsular-se sob a espuma dos fones de ouvido, refugiando-se na beleza celestial das músicas de Orlando Gibbons. Quem de nós não é um pouco assim? Que atire a primeira pedra! E como condenar o barão? Ele não tem culpa se as coisas desandaram, se o país retrocedeu à barbárie de 1500, convertendo-se em terra hostil, lugar onde é impossível dar dois passos sem ouvir berros de “caralho, mano” ou “vai se foder, Washington”. Ele não tem culpa. Foram os aristocratas tímidos das outras gerações que deixaram isto acontecer. Gente como D. Pedro II, o monarca envergonhado. O monarca que, por excesso de mansidão, deixou um bando de arrivistas medíocres tomarem o país numa quartelada, dando início à espiral descendente cujo ponto mais baixo é o petismo.

Mas esta degradação é mundial. E no romance, o ponto de inflexão tem data, 1968, o ano de nascimento de Alexandre Soares Silva, o ano em que tudo teria começado a piorar rapidamente: a música, a arte, as roupas, a arquitetura. “A Terra não anda muito feia? Mas muito, muito feia? Me falaram que anda muito feia”, comenta um personagem habitante do Paraíso. Mas este mundo degradado não é o inferno. É um lusco-fusco, uma zona média, onde ora há cor e beleza, ora não há. Todos nós, nascidos em décadas recentes, tivemos azar: viemos ao mundo num momento de maior escuridão. Mas é possível ver a luz. Há saída para o tormento de estar mergulhado na feiúra e no mal gosto.
O universo de “A Alma da Festa” é diferente do universo de “Angústia”, do Graciliano Ramos: um círculo infernal, de aflição, tortura, agonia, sem sentido e sem saída. Os personagens de “A Alma da Festa” sofrem, mas não se revoltam.
Eles não olham para um céu que não responde. Ao contrário, tudo no livro aponta para um Céu que existe e vem a nós. Em meio às tristezas, às mediocridades, às tribulações, aparecem duas portas de saída: a cidade celestial de Quaresmeiras Roxas e a vida glamourosa de Dinho, o deus do charme. Mas as duas convergem, na verdade são uma coisa só: visões do paraíso, aberturas para a transcendência. Quaresmeiras Roxas pode ser visitada em sonhos ou através da arte. Dinho espalha seu charme divino entre nós, levando uma vida terrena com tempero celeste.
Dinho não é um hedonista, não é o cínico bon-vivant. Nada disso. Dinho é um ser divino que traz alegria para este vale de lágrimas. Sua vida é realmente encantadora, uma vida capaz de fazer o leitor picar o espírito com uma pontinha de alegria devassa. Uma vida de Gatsby, de estrela de cinema dos anos 30, uma vida que me desperta o desejo de bebericar Dom Perignon com Scarlett Johansson na varanda do Cipriani em Veneza.

Mas esta vida é uma miragem, uma promessa, uma seta que aponta pra cima, que nos leva além, que levou o Barão até Quaresmeiras Roxas, a cidade no Paraíso, a verdadeira fonte de todo o encanto de Dinho. E nisto não há nada daquele proverbial pragmatismo brasileiro que fez um Machado de Assis escrever num conto: “a felicidade é um par de botas” Não! Mil vezes não! Isto é muito pouco. Isto é coisa de gente chã, rasteira, mesquinha. A felicidade não é um mero par de botas.
A felicidade é uma confeitaria no Paraíso, um lugar que serve “geléia de jasmim, de rosa branca, de messalina, de framboesa dourada, de pêra com amora, de amora com maçã, de morango silvestre, de champanhe, de merlot, de cerveja trapista, de damasco com pistache, de laranja com almíscar, de cereja azeda, de maçã com gengibre, de tâmaras ao rum, de pêra com anis, de caju com casca de laranja, de maracujá com caramelo, de abacaxi com açafrão...”. Entenderam? Um outro mundo é possível. E não é aquele prometido pela Esquerda.

Aí vem o materialista e diz: “este é um romance escapista, uma espécie de neo-arcadismo.” Pois que seja! Como não ser? (Alguém aí agüenta viver em São Paulo?) Alexandre Soares Silva escreve em seu tempo. Mas não é filho do seu tempo. Tampouco do Brasil. Não dá pra encaixar sua obra na tradição literária brasileira. Soares Silva é irônico, ok. Irônico como Machado, Lima Barreto, Monteiro Lobato, Marques Rebelo.

Mas é uma ironia diferente, mais leve e compassiva. Não é critica mordaz. Seu humor não é o humor do ressentido, do fracassado, do homem que tem vontade de destruir o universo. A feiúra, a barbárie, a estupidez ainda o incomodam. Mas parece que não doem mais. Soares Silva as venceu. Por isto não faz literatura brasileira, faz literatura braziliana, uma coisa nova, um influxo da universalidade da tradição inglesa em nossa corrente cultural. “A Alma da Festa” foi psicografado diretamente de Quaresmeiras Roxas, é um símbolo universal.

Depois deste livro, Alexandre Soares Silva não precisa mais ser tímido. Já pode levantar a cabeça, robustecer o espírito, olhar firme, falar grosso e mandar todos os professores de Letras para o diabo-que-os-carregue. Alexandre Soares Silva é o cara, Alexandre Soares Silva é o escritor que venceu o Brasil.

A Alma da Festa
Realejo Livros, 2013.
220 páginas.
R$ 42,00

18 de janeiro de 2014
Diogo de Almeida Fontana, 33, livreiro